La vida es bella / La vida es sueño / La vida es ¡Feisbu!

A veces, cada muy tanto, vuelvo por acá a escribir y así buscarme problemas. De veras que el ego me gorgorita cuando ElJose o/u Omar ¡Jebús! me dicen que extrañan el Blog; pero lo cierto es que cada vez que la Barbuda achanchada se aparece a luchar contra la justicia [?] después se me vienen unos problemas bárbaros. Eso por un lado. Esa es una de las razones.

La segunda y principal es que - salvo las crónicas veces que X (Ex) me deja, que sabemos es un promedio de veinte sobre siete días a la semana cuando ya le es insostenible continuar con lo nuestro [?], o más bien recibe alguna convocatoria de dama desesperada [hay que estar / ay, qué star] y allá se las toma rajando a luchar [?] contra la justicia - y otra vez me zarpé de subordinadas. Vamos de nuevo: Si no fuera por alguno de esos casos (que para el caso son lo mismo) que ya no emocionan a nadie - el público quiere sangre - me la paso en esta oficina como un mutante híbrido viviendo de sanguchitos y tubo fluorescente (estamos mal en el refugio los 33; pero mal).

La vida es algo que le pasa a los demás mientras yo estoy sentada frente a la computadora.

Pero hoy fue bien distinto. Hoy fue un comienzo nuevo, un amanecer como ningún otro. Me desperté con un grano terrible en la entrepierna. Diagnóstico: forúnculo.

Y me fui al baño como Billy the Kid cuando lo está por matar Pat Garret.

[Aquí inserten solo de Jeff Beck, pero párenlo por favor antes de que Bon Jovi empiece a cantar Blaze of Glory] (1)

Con una pierna sobre el bidet, lo toqué como quien le mide las fuerzas a una rosa antes de arrancarla. Largó un chorro amarillo, perfecto y denso. Salía, salía vigoroso y le manchaba todo el baño a X(Ex). Una parábola preciosa. Una fuente para siempre de alegría y satisfacciones que de repente se terminó, como se termina todo lo bueno; y lo malo también se termina, dicen. No sé, la vida es algo que le pasa a los demás mientras yo solo me levanto de esta computadora para ir a al baño; y de vez en cuando me pasan sucesos alentadores y vívidos como un grano con pelo encarnado. Y la gente quería sangre y la tuvieron. Sangre y pus.

Salí del baño de X(Ex) - o sea, del Tocador de Señoras. Era solamente otra vez yo. Y a venirme a la oficina a seguir lo de siempre. Ya yo no era Billy The Kid. X(Ex) seguía siendo el Tocador de Señoras.

Pero hoy es un día que amaneció bien diferente. Sí señor.

Me voy fumando el cigarrillo de las ocho menos cuarto de la mañana (que es el décimo) y un flaco viene de atrás y me pide fuego.

- Me das fuego? – me dice. Me dice “me das” bien clarito. Con la S, con toda la S. Así: “me das”. Porque es obvio, todavía pertenecemos al mismo nivel generacional, y eso que desde hace un tiempo no me pinto las uñas de verde.

- Sí. Sí.

- Gracias, doña.

Si lo corro para decirle que no, que ni a palos, que me devuelva el fuego, y que se puede ir bien a la mierda, pierdo el colectivo.

Y todo lo que sigue después. Las horas de oficina. Mientras, la vida es lo que les pasa a los demás mientras yo estoy frente a esta pantalla.

¿Qué les pasa a los demás?. Seh, cosas bien distintas a un pelo encarnado. Cosas poéticas. Lo de siempre. Asuntos con puntos suspensivos.

Cosas bueníiiiisssimas….. . … de amooooorrrr . …. … amigo!!! …

Cómo verbalizar la EMOCIÓN que me invade de saberme comunicando-me con tantos, de saberme y sabernos VI VOS y CONECTADOS?

[Qué fácil que es hacer estos posts cuando sólo tengo que cortar y pegar]

 Estas .... Si ..estas... te siento ,aunque no pueda verte ... Estas aqui ,cerca mio , con tu mirada,con la melodia de tu voz ..y sin que tenga que cerrar los ojos para imaginarte ..se que estas ....

[Te busca y ya no estás: salió a vomitar, pero enseguidita vuelve]

hermosa tu nota Ani gracias por compartirla, muy emotiva

[Ah, no, no se había ido a vomitar. Estaba pensando en algo verdaderamente profundo para contestarle]

Linda hermosa ¡!!!!! Te quierooooo!!!!!!!! "aahah!! que ternuraa!!!".

[?]

Lindos abrazos de sol y nubes vienen y se van..

Gracias a la vida..

Hermoso dia para abrazarse..

[Esta es una que le gusta mucho usar los dos puntos, y me da pena decirle que van uno encima del otro]

A esta altura, pienso que está bien que me la pase acá en mi carcelcita. El mundo es un lugar donde yo no tengo cabida porque a veces me pinto las uñas de verde, y en el mejor de los casos, me salen granos. Y la vida es un lugar donde todos se quieren, se abrazan, se aman, se elogian, se gustan. Me ha pasado de enterarme, por ejemplo que a X(Ex) le gustan los niños, los perros y la chacarera.

A esta altura, uno puede pensar que ponen siempre lo mismo porque no saben decir otra cosa más interesante. Que a la única que le salen granos y le pasan cosas interesantes es a mí. Pero quizás esa repetición no sea una falla, sino una regla. La única manera de preservarse. Una técnica eficaz para conformar tirando un huesito sin carne. O que a X(ex) de veras le gustan los perros y la chacarera, y que urgente me tengo que ir a poner música a una peña.

A esta altura todos me miran con cara de culo porque quieren tomar café y no hay tazas limpias. La vida es algo que le pasa a los demás mientras yo lavo los platos.

(1) Acá la Loba López me dice que era Ritchie Sambora.
No era Ritchie Sambora, era Jeff Beck. Callate un poquito. Andá, andá a poner música a una peña, andá.
Acá la Loba López también me dice que lo que hay que poner para musicalizar el momento es Billy The Kid & Pat Garret de Bob Dylan.
La Loba López y yo hace veinticinco años que temenos ese tipo de divergencias musicales y de las otras.
Acá la Loba López me dice que no hace veinticinco,  que hace veinticuatro.

Mima /mame /mima.

Mimadre creía hasta ayer – y un poco lo sigue sospechando – que una computadora era una cosa [?] que había sido inventada para jugar a algo divertidísimo [?] como el solitario.

Ayer - a ver qué onda - se puso internet. Sé que seguramente lo hizo para poder pelearse definitivamente por algo con mipadre.

Ya desistimos por ser totalmente imposible de explicarle la diferencia entre una URL y una dirección de correo electrónico. Tampoco va a ser posible hacerle entender la diferencia entre una barra de URL y un buscador.

Sigue convencida de que la principal utilidad de la compu es jugar al solitario.

Y se le ha dado por escribir con un (1) dedo recagándose en la Pitman, la Branly y el Superior de Comercio.

¿Cómo, entonces, cómo, pero cómo miurda hizo mimadre para encontrar mi Blog?. ¿Eh?.

¡Ho-hola, mamita!.

(Un saludito para mimadre que me está mirando).

De todas maneras, decidirá pensar que lo bueno que tiene este Blog (alguna foto de misobrino Manolito) es debido a sus fundamentales enseñanzas. Que todo lo nefasto es producción y responsabilidad mía; y que si soy barbuda es a mi exclusivo cargo, porque ella de cuando apenas me asomaron los primeros canutos me compraba los tachitos de cera.

En otras palabras: lo leerá con mucha más condescendencia y aprecio que más de uno [a saber X (Ex)]. Para eso es mimadre. Es decir: se quedará mirando sólo alguna foto de sunieto el Manolo.

Esta fue nomás una breve entradita simpática[?] que hice. Es que es todo todo tan voraz. Calculo que en algún [?] momento volveré a entrar para escribir.

(Un saludito para Omar Hurtado que me está mirando).

Oh, la desambiguation! / Para qué sirve el lenguaje / Me cago en Feisbu.

Para JuanIgnacio y JoseMiguel.

(Oh, sí, yo a mis amigos los consigo en una novela venezolana; la ropa, en el Ejército de Salvación; y los novios, en un desarmadero)

¿Qué es de Pilar?

¿Qué es depilar?.

Moraleja: depilate

Semanas atrás, la RAE se mandó una serie de modificaciones que tienden a simplificar la grafía.

Cambios que se apuntan - por lo poco que he visto - a casos fonológicos y diacríticos.

Diptongos que antes se tomaban como que sí; pero que ahora no. Como guion o truhan (siendo esta última una palabra que pareciera figurar en el diccionario nada más que para que la pueda cantar Julio Iglesias).

Acentos que antes iban a veces, pero que ahora mejor no. Como por ejemplo:
“Truhan es una palabra que existe solo para que la cante Julio Iglesias”. En este caso solo es un adverbio, y antes llevaba acento para diferenciarla del adjetivo solo, a saber:
“Truhan es una palabra que existe para que solo la cante Julio Iglesias. El solo solito, y todos los del público salgamos corriendo”.

Y es que yo amo la vida y amo el amor. Y esta vendría a ser un poco mi explicación de cómo términos similares podrían quedar confusos o generar ambigüedad. Y a eso se le llama las cosas claritas, que hablando se entienden las gentes, que son las que conforman las redes sociales.

Y yendo y leyendo un poco en las redes sociales, vemos que bastante al pedo se toma la RAE el tiempo de decisiones de coherencia gramatical. Las gentes decentes se entienden lo más bien con cuatro o cinco palabritas y miles y millones y montones de puntos suspensivos chantados ahí, donde las ganas ridículas de hacerse los creativos les dan.

Así entonces, para tener una satisfactoria convivencia social basta manejarse con sintagmas nucleados en amor / buenísssssimo / abrazos / amooooor / maravilloso / besoooo / amigo / hermoso / amor. Todos coordinados por puntos, puntos, puntos, puntos, puntos, puntos suspensivos hasta que se les acaben las ganas de teclear o consideren que el concepto quedó bien decorativo.

El punto suspensivo vendría a dejar así un espacio vacío a completar adonde queda la vacuidad del concepto. Digamos, por ejemplo:

….. .. ……. …. amor …. . .. .. …     ……. ….. (y es que así figura escrito).

Yo digo: ¿amor qué?. ¿Amor para casarnos?. ¿Para ir a tomar un helado?. ¿Amor te amo tanto que voy y me fumo todos los trámites bancarios y te pago los impuestos?. ¿Amor vestite y andate? ¿Amor entraremos al geriátrico en una silla de ruedas biplaza?.

Digo yo: ¿No es más preciso y más poderoso como metáfora decir de una "Te parto como a un queso"?.

Y hablando de partir - amar - temer (y de sufrir, llegado el caso); la novedad de la RAE que nos incumbe - y que no solo no aclara ni desambigua, sino que oscurece - es la modificación de pro, anti y EX.

Antes eran preposiciones y se escribían separadas. Pero ahora se consideran prefijos y deben escribirse unidos a la base léxica (antisocial / prosecretario).

Y acá sí que me cagaron la vida y lo hicieron a X (Ex) más Todopoderoso que Dios mismo; y como tal, desconcertante e inexplicable para la inteligencia humana.

Y acá pasa esto: de ahora en más, ser … … …….. amiga … .. …… de X (Ex ) será ser X(ex)amiga, independientemente de la situación temporal. Siendo todas ellas (las acepciones de la amistad, el amor y las relaciones entre puntos suspensivos) una cosa que no se sabe ni dónde empieza ni cuándo termina, ni sus terrenos, ni sus alcances. Como la Eternidad y la Todapoderositud.

Y todo por culpa de FaceShit, y la RAE, y sus cambios ambiguos. Tanto así es, que ya no quedan conceptos con peso definitivo e inmodificable. Antes ser muerto era que te habían dado tres encefalogramas planos al hilo y sin sacarla, y de ahí no salías más. Ahora que ser eXamiga no da ninguna precisión temporoespacial, cualquier muertita aparece anunciando que anda con ganas de irse de vacaciones con X(Ex) a Brasil. Y yo ¿me Río de Janeiro? ¿me Porto Alegre?

Esto si algo demuestra, es que los casos susceptibles de crear confusión son más de los que la RAE reconoce. Y que solo hay que creer en X(Ex) que es todopoderósico y los muertos le resucitan de onda.

Y tú, Lázara, escuchame bien; vení, que vamos a desambiguar un poco: ser eXamiga (con pocos o muchos puntos suspensivos) no significa ser mi amiga. No sos mi amiga ni en FaceBook. No quiero tus bueniiiiiiiiiisssssssimo !!!!!! con diez íes, siete oes y seis signos de admiración. No me interesan tus elogios. Irse de vacaciones con X(Ex) es algo que ninguna podemos evitar querer: es s(eX)xy, es todopoderoso, eterno, y ahora le ha dado por roncar como una foca parturienta.

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Eso fue una línea de separación, no puntos suspensivos.

Repito: esos no son puntos suspensivos.

¿Repito?.

No fueron puntos suspensivos.

Me falta decir que me quedó pendiente un temita que le había prometido explicarles a JuanIgnacio y/o JoseMiguel (no me acuerdo a quién/es) sobre la separación continental, el Cisma de Occidente y la subjetividad climática; que a ellos que viven en Europa les va a solucionar mucho la vida. Se los quedo debiendo para el próximo post, que será probablemente dentro de tres o cuatro meses. Ando muy ocupada descifrando la nueva gramática en FaceBook.

...   amoooor .. ...............  .. ... ... ........ amorrrrrrrrrr ... ..... ............ ...  ..........

Eso sí que fueron puntos suspensivos y no verdura. Vieron, ya no soy más una inadaptada social.



Yo lo conocí a Orlando Paiva / Yo estuve en Gondwana / Yo me quiero matar ¿y usted?

Cuando llegué a La Merced lo vi besando a una changa,

mallugándose la fruta junto al puesto de fritanga.

Pollos borrachos

Pata de perro

Afilador de cuchillos

Manchamanteles

Dulce del cielo

Caldo de ángeles

Agua de oro

En México DF, además de la vecindad del Chavo, están el Mercado de la Merced y el Mercado de Sonora. Se me ocurre que deben ser fascinantes. Fascinante entiendo yo por El Once y Plaza Miserere; o calle San Luis y Plaza Sarmiento. Falta de mundo que tengo.

Remeras, herboristería, corpiños de encaje de nylon, electrodomésticos, perfumes, tortas fritas, cambio de pilas, sánguches, alhajas. El Mercado de Sonora se especializa además en esoterismo y magia. San La Muerte, Jesús Malverde y San Judas Tadeo, el amigo de los criminales.

Ah, y putas. La Merced y Sonora son la zona roja.

Hay un hombre en mi vida pa hacerlo feliz

y nadie lo hará más feliz que yo.

Continuando con el tema [¿?], no sé si ya conté alguna vez, muchos saben que la milonga se hace en lo que fue un burdel del año 1910. Se supone que deberían fascinarse. Che, ustedes han perdido toda la capacidad de emoción.

Tiempito atrás, no va que cae un señor milonguero_de_BuenosAires. Famoso. Famoso muerto de hambre. Pidió de bailar. Show ya había, pero él no quiso ser menos. Pidió para que lo hicieran bailar. Lo sé, y estoy segura, porque me lo pidió a mí.

Cuando se lo anuncia, bufó y resopló y malgastó bastante del poco aire que sus pulmones marchitados guardan, para que todos nos diéramos cuenta lo cargoso que le resulta el peso de la fama.

Sale a bailar don muerto de hambre famoso con la consabida muchacha patadura pulposa que acompaña a este tipo de sabandijas en momificación, convencidas de que ahí nomás van derechito al cielo de las estrellas. Dos semanas después, cuando la criatura aprende un par de pasos, se las toma con cualquier otro bailarín un poco más mozalbete; o con cualquier otro mozalbete si no bailarín, que por lo menos comparte sus intereses más importantes (Miley Cirus, pongo por caso).

Digo yo, esta nena no tiene papá o mamá?. Sí, seguramente los tiene, pero seguramente deben ser también tanto más jóvenes que el sabandija muerto de hambre en desintegración, que hasta se deben pensar que de un anciano venerable se trata.

Todo esto pienso yo antes de tirarle la música para que bailen de una vez, así el esperpéntico lamentable recauda cuantimás unos aplausos y alguna otra criaturita boba incauta.

Todo esto pienso yo antes de largar la música, y por eso es que tardo tanto en hacer bailar a la gente, y dos por tres meto mal los dedos y los termino haciendo bailar cualquier verdura (La historia no clasificada del DJ y/u operador de sonido. SépaNlaN).

Octogenio vergonzoso cubre sus huesitos con jeans y camisa amarillo vibrante. Ha aprovechado mi colgadura para tomar la palabra y hacerse de una presentación autobiográfica. EstreSHita putoncita que lo mira colgarse medallas sin peso alguno, se tironea un cachito para abajo el ruedo; se acordó de hacerse la modosita.

Si vamos a tener que esperar a que el esqueleto parlante cuente todas sus hazañas insustanciales. Ah, ya va por el año 1.974.

 - Esta ciudad de Rosario fue cuna de uno de mis grandes amigos. Yo fui gran amigo del maestro Orlando Paiva. Trabajamos juntos durante mi gira por Europa.

- Orlando Paiva nunca estuvo de gira por Europa – digo yo, con la no-autoridad que ya dije que me da haber sido alumna de muchos años de Paiva, con la no-autoridad que me da ser una bocona, y con la no-autoridad que me da ser una señora bastante más mayorcita que la tanguerita muestraculito, y su mamá y su papá juntos.

- Cóoomo que no – se indigna señora del público que me escucha – Cóoomo que no, si estuvo en Japón.

Se me nubló el pensamiento y eché mano a la pistola.

Pidió perdón de rodillas,

se le arrugó hasta la cola

Le disparé al infelíz, y de paso a la cabrona.

Chavalas, esta es la historia, y estas fueron mis lecciones.

Y yo tiro ahí nomás la música, y que bailen de una maldita vez. Y que se vuelvan él a su geriátrico favorito, la nenita a mirar Disney Channel, y el amable público en general a sus casas a dormir o a instalarse Google Maps, lo que les sea de mayor prioridad.

O todos coludos

O todos rabones

O todos manitos

O todos cabrones

Les tiro la música y ya ni me importa si bailan o el señor se quiebra la cadera apoliyada antes de poder hacer el primer movimiento. Me importa nada si se abren las tierras y nos enciman los océanos. Me quedo mirando cables y botoncitos sin entender para qué son, con la incertidumbre de quien descubre que ha estado muchos años en un lugar que nunca existió.

Qué te ha hecho mi corazón

para que así lo maltrates.

Si lo has de herir poco a poco

mejor será que te mate.

Las líricas son de “El Corrido de la Merced” de Catherine Sasanov & Liliana Felipe. Ay, si yo pudiera estar apenas un poquito de lo loca que está Liliana Felipe. Con un poquito nomás.

La foto es de Maya Goded, y aquí les dejo un link a la galería de fotos “Neighborhood of Solitude: Prostitutes of Mexico City” (El Barrio de la Soledad, etc, el resto lo saben). El fotorreportaje es fascinante. Fascinante entiendo yo por la imagen de una abuelita obscena durmiendo con quien es su cliente desde hace treinta años. Fotitos de pajarileos en cielos soleados y de abrazos de amor entrelazados de amistad y bellas flores, y ese tipo de cosas que X (Ex) aprecia tanto, no hay. El que avisa no es traidor, no desperdicien su preciosa banda ancha conmigo (ustedes tampoco)

Todo lo expuesto anteriormente es malditamente cierto. Bah, ya está demostrado que lo que es cierto para mí, no tiene por qué ser necesariamente cierto. Las verdades son mundos paralelos. Las certezas son continentes sumergidos.

El regular, el mediocre, el medio pelo / Tirar la piedra y esconder la mano / No sé qué hago hablando de Juan Rulfo cuando debería estar escribiendo sobre Saramago.

El mal artista imita. El gran artista, afana.

Pablo Picasso. La Mujer Barbuda.

Para Pata Rigatuso (De Peit oh! De Peit) y Omar (¡Jebús!) Hurtado, los dos nuevos apóstoles que he conseguido para la Iglesia de la Resurrección de la Barbuda / Cristo te odia. Yo os bautizo mis ángeles de la soledad, y me pregunto qué miurda de mis frases célebres [¿?] habrá pegado en su escritorio, y qué tanta confiabilidad puede tener un ingeniero que en vez de diploma tiene un papelucho que dice “por el amor de Dior” en su oficina. Y para X (Ex) Todopoderósico que es mi fuente de indignación inspiración.

Una pregunta que anduvo por ahí y que hace meses que la traigo pendiente de responder; creo que porque en alguna medida debo ser la única en este momento que fue cercana a Orlando Paiva y tomó clases - muchas - con él, y que ahora me encuentro muy cercana a Sebastián y he tomado clases - muchas - con él.

Pobrecita, se creía que era la persona autorizada y que conocía las respuestas.

Porq los q se quejaban de los clones de don orlando hoy son clones o intentos de copia de seba?

Pobrecito, se ve que andaba como sediento de respuestas. Mirá si no lo voy a comprender yo, que anoche bebí y ahora me levanté con resaca. Y anoche mismamente me juré no volverme a meter en este tipo de quilombos.

Contesto desde mi posición de haber sido alumna - muy alumna - de ambos. La verdad es que desconozco si hay otra persona en mi misma posición. (Epa! Fíjense que tan mal no está como para decir “con mi misma autoridad”. Seguro que no se le debe haber ocurrido, pobrecita).

La verdad también, es que no me parece necesario haber compartido tiempo, cercanía o aprendizajes con ninguno de los dos para dar una respuesta a eso.

La verdad es que me parece una gansada.

Es así como X (Ex) después dice que yo tengo demasiadas certezas absolutas para todo.

Y, si me preguntan gansadas (acá con qué ganas clavaría tres puntos suspensivos; pero como es la vida, el que escupe al cielo, después termina con el gallo estrellado en la cara).

La inteligencia humana es comparativa. Aún la de los humanos menos inteligentes que necesitan preguntar gansadas; y la de los menos inteligentes aún, que se ven en la necesidad de contestarlas.

En los procesos de aprendizaje no nos queda otra cosa que copiar. Aprendemos a expresarnos copiando el idioma de mamá. De ahí se nos graba el lenguaje con modismos, regionalismos, giros expresivos, acentos, tonadas que nos identifican con un grupo sociocultural. Es así de elemental. Si en lugar de haber nacido aquí hubiéramos nacido apenas un poquito más lejos, digamos en Córdoba, no podríamos evitar hablar en mayor o menor medida con la insoportable tonadita cordobesa, llamarnos todos Negro Culiáu y juntar peperina montados en un burrito; porque copiamos inevitablemente del entorno en que aprendemos.

No conozco demasiados seres humanos capaces de inventarse su propio aprendizaje y sus propios lenguajes por sí mismos. Digo no conozco demasiados, porque entendí que siempre conviene excluir de mis generalizaciones a X (Ex) por ser Todopoderoso.

Para comprender un concepto es indispensable remitirlo a otro.

Por ejemplo: si digo “mesa” me viene la definición o representación mental de: mueble de cuatro patas con tabla arriba que sirve para poner en el comedor y apoyarle los platos encima al mediodía, y que en tiempos más jóvenes servía para además otros usos.

Y ahí, valiéndose de conceptos previos, uno entiende. Entiende muchas cosas; como por ejemplo: ah, esta chica se ve que estudiaba después del almuerzo.

Pero veamos si digo “mesa = swPq&dr$$_frm*Çç”.

“swPq&dr$$_frm*Çç” por sí mismo no me representa ningún concepto previo, y no me viene otra cosa que desorientación mental y sofocos. Debe ser la edad, o la antedicha resaca.

Hasta aquí creo haber desarrollado la respuesta con la no-autoridad que me da haber sido alumna cercana de los dos por años.

Ahora sí. El talento es otra cosa. El aprendizaje es una instancia nomás. El talento está en darle a los hechos una visión única y propia. En utilizar lo aprendido en el entorno que nos elegimos o que nos encajaron para hacer arte de nosotros mismos.

Entonces es así que podemos tomar por ejemplo el hecho de haber nacido en Latinoamérica y habernos tocado ser hispanoparlantes.

Hay quien escribe por ejemplo, Pedro Páramo.

Hay quien escribe Porq los q se quejaban de los clones de don orlando hoy son clones o intentos de copia de seba?.

Yo personalmente, como soy un monito copiador que me quedo en el intento de copia; ando con ganas de escribir una novela que se llamará Pedro Paramount, y que trata de un tipo que llega después de muchos años a Jóligud en búsqueda de su padre, que es el dueño de los estudios de la Paramount Pikchurs. Y se encuentra con que están todos muertos, pero no se dan ni cuenta y siguen andando por las colinas. Ya tengo hasta la frase final, que Pedro - el protagonista - dice: Oh, vaya! pero qué son esas raíces de rabanitos que estoy viendo crecer sobre mi cabeza.

Uh, qué boluda, les conté cómo terminaba, creo que ya no tiene sentido que lo escriba.

Anochecer de un día agitado / En modo de amor / Quién me habrá mandado a mí.

Agarro un día cualquiera. Hoy. Y digo hoy voy a estar de buen humor. Más que nada, porque no es un día cualquiera hoy. Porque no es una temporada así nomás. Es una temporada muy otra y estoy pegando el estirón. Nótese que no quiero hablar de crecimientos personales porque es una frase bastante remanida y pienso que en la búsqueda de voces nuevas está el ¿crecimiento personal?.

Hoy - que no es un día así nomás - tenía que estar de buen humor. Reirme de Janeiro y portarme alegre, se entiende.

Mis humores son dos a saber:

a) Los diablos me llevan por delante y me piden disculpas (o modo habitual).

b) Modo “Soy una pobre mujer”. El modo “Soy una pobre mujer” yo no lo pongo. Se activa automáticamente en grandes catástrofes, como ser cargar un bolso de más de trescientos gramos, bajarme en una esquina en la que no para el colectivo, enchufar algún electrodoméstico. No es precisamente un recurso. Una terrible desazón se debe apoderar de mi cara ante los hechos trágicos que aparece un comedido gentil y me cambia la lamparita. No es a propósito. Se activa solito. No tengo un interruptor “Soy una pobre mujer” mode on/off. Pero funciona. Y acá para redondear podría decir: mue-je-je.

A decir verdad, ninguno de los dos podría clasificarse como humor bueno. No sé, la verdad es que no sé de qué estamos hablando. Una vez, me acuerdo, fui a ver En modo de amar (In the mood for love). Era una película donde dos chinos se la pasaban mirándose; mejor dicho, se miraban un toque y salían corriendo disparados cada uno por su lado. Y una manito por ahí que se amagaron agarrar, como para mostrar que llevaban alianzas, pero cada uno de su otro chino que no eran ellos dos. Vieron lo rebuscada que puedo ser para decir que eran casados pero no entre sí, debe ser porque fui educada en el profundo prejuicio moral. Foah !.
La película la fui a ver no para vencer el prejuicio, ni de romántica, ni para saber qué es lo que se supone que le pasa a uno en la vida cuando se enamora, sea de la persona éticamente adecuada o no. La fui a ver de disc jockey que soy nomás, por el tema de Bryan Ferry. Pero fue un fiasco. No sólo se miran y rajan, sino que a Bryan Ferry no lo pasan nunca.

Y estoy segura de que no soy la única que se quedó esperando la canción.

http://www.youtube.com/watch?v=kHywJ5rnmDc
No sé de qué humor estar. No sé de qué disfrazarme (ah, otra cosa de la película, la china llevaba siempre el mismo vestido, pero de distintos estampados, divinos los vestiditos de la china). Hay veces que no sé qué cara poner. Quiero estar de buen humor, y no sé cómo.

Traje una docena de señores músicos grandes. Lo sentí como que los traía en brazos de a uno por la autopista.

Un viernes a la tarde y paraban cada diez minutos (cuando dije músicos grandes no quise decir Piazzolla, quise decir próstata)

Cada vez que me llamaban desde la ruta para avisarme que habían parado para estirar las piernas, no me quedaba claro si conocían la diferencia entre estirar las piernas y estirar la pata.

Nomás llegar y el señor director puso cara de estafado. Esperaba encontrarse una señora con aspecto de producción seria, y le parecí la domadora de perritos caniches del circo de Villa Insuperable. Quiso huir corriendo como el chino de la película y casi más le da un ataque porque empezaron a tocar cuatro minutos después de lo acordado. Cuando a las doce y media en punto clavaron los dedos sobre las teclas y me estuvieron mirando los cuatro minutos siguientes con cara de “esta-y-no-otra es la muerte del tango” hasta que se les dio el audio, decidí que para señores mayores, los Aerosmith.

Este post lo empecé hace una semana. Desde entonces no defino qué es esa sensación de cuando llegás a un lugar donde siempre quisiste estar y te cuestionás por qué no te habrás quedado en tu casa tomando mate como todo el mundo.

Y acá es la parte donde elJose pasa una tarjetita con el número de Susana. Y donde X (Ex) me manda a patadas a un psiquiatra. Y donde el muerto se asusta del degollado.